九岁的弥迩一点一点擦净阿娘嘴角的血渍，小心翼翼的样子像极了三岁那年阿娘为她清理头皮尖刺。

失去母亲，半大的孩子没哭一声，只沉默着替已没了呼吸的阿娘更衣梳髻，那双小小的手颤抖着拂过母亲冰凉的肌肤，指尖游入她乌黑浓密的长发，笨拙的挽出一个不太周正的髻。

将阿娘的遗体拾掇整齐，九岁的孩子平静的推开父亲书房的门，说来讽刺，一个浑身铜臭味的赌徒，偏爱将自己扮作博学多才的文人。

“爹爹，”弥迩站在门外轻唤，不带任何情绪的对那个书案后正襟危坐的男人说，“我阿娘死了。”

闻言，男人起身走到女儿跟前，微微扬起的嘴角噙着藏不住的笑意，假使当下，那个男人表现出一点点哀恸之色，又或者，蹲下身搂住女儿，予以亲身骨肉一丝丝父爱，兴许，弥迩掩于袖里的那把短匕在捅向他腹部时会有所退缩，但偏偏……

偏偏他将一个负心汉的薄情寡义表现的淋漓尽致。